Neruda: Oda Al Tomate

Oda al Tomate          from Odas Elementales

La calle                     se llenó de tomates,             mediodia,

verano,                    a luz

se parte                    en dos                 mitades                    de tomate,

corre                         por las calles                    el jugo.

En diciembre          se desata

el tomate,                invade       las cocinas,       entra por los almuerzos,

se sienta                   reposado                 en los aparadores,

entre los vasos,      las matequilleras,            los saleros azules.

Tiene                         luz propia,               majestad benigna.

Debemos, por desgracia,            asesinarlo:

se hunde                  el cuchillo            en su pulpa viviente,

es una roja              viscera,

un sol                        fresco,             profundo,            inagotable,

llena las ensaladas             de Chile,

se casa alegremente                 con la clara cebolla,

y para celebrarlo         se deja          caer                    aceite,

hijo                            esencial del olivo,

sobre sus hemisferios entreabiertos,
agrega                            la pimienta              su fragancia,

la sal              su magnetismo:

son las bodas                      del día

el perejil       levanta         banderines,

las papas                  hierven vigorosamente,

el asado                    golpea           con su aroma     en la puerta,

es hora!                    vamos!

y sobre                     la mesa, en la cintura                del verano,

el tomate,                astro de tierra,

estrella                     repetida                   y fecunda,

nos muestra            sus circunvoluciones,         sus canales,

la insigne plenitud             y la abundancia

sin hueso,                sin coraza,           sin escamas ni espinas,

nos entrega             el regalo                de su color fogoso

y la totalidad

de su frescura.

Ode to the Tomato

The street                 is filled with tomatoes         at noon

in summer                the light

parts the tomato    in two halves

and the juice            runs through                  the streets.

In December            the tomato               beaks loose

invades          the kitchens       inviting itself for          lunch.

Seats itself                at rest            on the sideboards

among the glassware          butter-dishes           and blue salt-cellars.

It has its own glow             a friendly majesty.

We should ask pardon                  for murdering it;

the knife plunges                into its innards

and its red                viscera —

a sun              fresh              deep               inexhaustible —

floods the salads                 of Chile,

and weds happily               the blonde onion;

and to celebrate             the oil      son of the olive’s essence      falls

and anoints the open hemispheres;

the pimiento            adds its          fragrance,

and  salt                    its magnetism.

In these daily weddings.

The parsley waves             its little flags,

potatoes       boil away,

and the roast           beats the doors                with its aroma.

It’s time                     let’s go!

And on the table                 at mid-summer

tomatoes                  earth’s stars,

stars of multitude               and fecundity,

show off                   their convolutions              and canals

sign of plenitude                 and abundance,

boneless                    without rind              without scales or spines,

to give us                  the gift                  of their fiery color

And their freshness                  in total abandon.                [tr. SZ]

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